Alguien dijo que bajo la piel de un escéptico casi siempre se encuentran los nervios doloridos de un sentimental. Puede que sea verdad, aunque yo no comparto del todo la reflexión; tal vez mi escepticismo ya sea endémico y de tal calado que no deje espacios ni para el recuerdo ni para la esperanza, aunque por otra parte pueda llegar a imaginar que existan algunos ejemplos de quien resiste añorando tiempos mejores.

Y si esa vía de escape sirve para seguir adelante, y reconforta, me parece extraordinario. Y en cierta medida envidio esa posición, porque es bueno tener un punto de fuga donde poder encajar la perspectiva -caballera o no- de las cosas, y emplear así un crisol de referencia para valorarlas a la luz de lo vivido.

Yo no cuento con esa ventaja. El modelo no me sirve, porque ni la situación actual ni las anteriores me permiten pensar en un margen de mejora, ni siquiera de cambio. Tal y como comprendo la realidad, lo único que me encaja en el análisis es una percepción de paulatino desgaste, de cansancio, de abandono de los valores -sean los que fueren, buenos o malos- de relativismo permanente, del todo vale y del aquí no pasa nada. La misma miseria, la misma desigualdad de antaño, pero ahora vestida de azul.

La misma condición humana expresada en un escenario bien distinto, con otras apariencias, con otras luces que pueden llegar a confundirnos, a hacernos creer lo que hemos avanzado, lo que hemos crecido. Mentira. El mismo perro con distinto collar. Seguimos siendo los mismos, ahora vestidos de Zara y Stradivarius, con una hipoteca y un coche, un banco en la chepa, 900 euros de nómina y un aciago porvenir.

Ya no somos analfabetos, es cierto –a pesar de algunas honrosas excepciones-, pero nos hemos vuelto ciegos, sordos y mudos, que es otra forma mucho más peligrosa de ignorancia. La interesada, la displicente. Así que todo sigue igual, la vida sigue igual. Siempre huele mejor de lo que sabe. Suerte a los sentimentales; yo me quedo en este andén.

El que cree que en el mundo los diablos nunca andan sin cuernos y los locos sin cascabeles, será siempre víctima o juguete de ellos. Arthur Schopenhauer.